Category: искусство

Category was added automatically. Read all entries about "искусство".

(no subject)

***
так вздрагивает снег на темя
и в темноте слоями теми —
теней, полутеней, теней —
ночь, и о ней
такое же ничьё молчанье
и жалоба и светлый куст,
как будто август, и ночами
бледны раскопки кирпичами
и вдруг — черна, черна, случайна —
эмаль искусств

Вероника Павленко о Ирине Баклановой

Оригинал взят у nika_pavlenko в для тех, кто хочет смотреть рисунки и живопись Иры Баклановой
РИСУНКИ НА САЙТЕ ИРИНЫ БАКЛАНОВОЙ



Наконец мне удалось добавить на сайт рисунки последнего времени.
Живопись там тоже есть, кто не видел -- добро пожаловать.
Меня иногда спрашивают, как можно купить живопись. Мне на этот вопрос ответить пока сложно, потому что живописным наследием Иры по предложению и просьбе Кости Сутягина сейчас собирается заняться галерея ЭКСПО-88 вместе с Эллой Гудовой, которая ещё при жизни Бориса для того, чтобы она вся коллекция не растерялась и чтобы помочь Ире материально, выкупила часть работ. Наверное, впереди ещё много Ириных выставок, но много сложностей, надо подождать. Дело это не быстрое, поэтому пока ждём.
Рисунки купить значительно проще, они стоят по 500 рублей, немного рисунков ещё есть у меня в мастерской (Малая Грузинская, 28, предупредите за день). К сожалению, могу предложить это только тем, кто находится в Москве. По почте я несколько раз высылала в разные города и веси России, но, увы, это отнимает много времени, и наверное я больше не смогу этим заниматься. Те рисунки, продаются, помечены звёздочкой *
Огромное спасибо Льву Зильберу за помощь! Я очень бестолковый пользователь, а он всегда терпеливо и спокойно мне всё разъясняет. Находясь при этом в Германии :)

Стихи и проза художника Нины Веденеевой (1959-1992)

Нина Веденеева
Стихи и проза


***

Как хорошо: с утра скорей к бумаге.
От белизны и свежести небесной
К бумажной белизне.


* * *

В садах есть для меня очарованье,
Которого не в силах объяснить.
Расставлены деревья как танцоры,
И совершают свой неспешный танец
Под музыку, неслышную для нас.


* * *

Мы можем рассуждать,
Но красота живет помимо наших слов.
Она сияет цельностью и чудом —
И не дает в себя проникнуть.
Слова отскакивают от нее.
Она взлетает ангелом белым,
Летит над нами
И над землей...


* * *

Другие будут дни,
Когда со мной не будет
Таинственного властного голоса,
Тогда я буду с вами,
Вновь в скорби и унижении.
А ныне — я парю в сплетенье трав и неба.


* * *

Ангела плоть велика
Мощью.
В воздухе ангел плывет,
И стонет невидимый воздух.


* * *

Я вышла в сад,
И стало стыдно мне
Перед холодной простотою сада
Замысловатости своих картин.


* * *

И вновь одна?
От встречи и до встречи,
В полубезумии и мраке для того,
Чтоб золотом освещена работа,
Божественною сделалась в руках.
И сердца стон — гармонией самою,
Бессонницы ночные — райским садом,
И слезы — ангелами в небесах.


* * *

Все просто в дереве,
Во мне не просто.
И силясь отразить себя саму,
Мятежный дух я в дерево вселяю
И облакам печальный лик дарю.


* * *

Все новое в привычном растворится,
Цветы утратят цвет и аромат,
И свежесть крепкую морозный воздух.
И будет серо, сыто и тепло.
А было черно, голодно, бездомно,
Безумно.
И со мной была любовь.


* * *

Принеси мне веточку горького миндаля,
Корявую, с длинными листьями.
Принеси мне круглый морской камушек.
Я буду играть с ним и представлю,
Что я тоже побывал в горах и на море.
Принеси мне немного красной глины
И приходи сама,
Пахнущая лесом и морем.


* * *

Я хочу написать что-то такое,
Что давало бы надежду.
Совершенно не важно, будут ли это стихи или музыка,
Что это будет — цветок, женщина или кусочек неба.
Важно, чтобы я вложила туда
Хотя бы часть огромной чудесной силы, что живет во мне.
Чтобы травинка была и травинкой, и землей, и небом,
А лицо — травинкой и раковиной,
И раковина — целым миром.
Что-то, что давало бы радость.

* * *

Растворила окно и пошла над землей,
Над озером, над осенними деревьями
К холодным белым облакам,
Столпившимся на краю неба.
Говорила, отвечала, спрашивала,
Но не слышала ни ответов, ни своего голоса.
Мир зовет нас из узких келий наших,
Из узких мыслей наших.


* * *

Когда я умираю, что же все-таки остается?
Пригоршня камушков,
Письмо, которое я не отослал,
И немного гущи на дне кофейной чашки.

* * *

Вон, прочь из дома
От любимых рук,
От жадных ласк
Прочь,
В небо, к небу, с небом.


Collapse )